Reflejo

Me inventaste. Creaste sobre mi tus necesidades y me dejé llevar por tu lápiz. Me gustó la idea de ser tu obra maestra. Y me entregué completamente pura en alma y cuerpo.

Primero dibujaste mi contorno. Sutil silueta de ángel. Un cuerpo para calentar el tuyo. Manos para calmar tus penas.

Y comencé a respirar.

Dibujaste luego unos ojos. Esos que no miran nunca al costado. Que no ven más allá del horizonte. Ojos enceguecidos por su propia luz.

Y empecé a ver.

Me diste oídos. De esos que escuchan su propia voz. Que sienten su corazón como único hacedor de grandes proezas. Oídos sordos al lamento interno.

Y comencé a escuchar.

Le sumaste a tu proyecto, una nariz. De las que sólo adivinan aromas en celo. Que suponen que el aire desaparecerá con cada una de sus aspiraciones. Nariz sin olfato para descubrir mis misterios.

Y empecé a sentir.

Me faltaba una boca. Te dio temor, pero de todos modos decidiste que tendría una. Y fue de las que nadie encontraría en sus palabras, una respuesta. De las que nunca callan para dar paso a otras. Boca jugosa en lenguajes vacíos.

Y comencé a hablar.

Cuando estuve terminada. Cuando acabaste de moldearme a tu imagen y semejanza, encontraste en mi  tu reflejo y en ese mismo instante, dejaste de amarme.