Miedos

_ Mamá, le tengo miedo a la vida.
_ ¿Cómo le tenés miedo a la vida?
_ Si. Siento que no soy y no entiendo porqué yo soy yo y cómo hacés para ser vos.
_ ¿Querés ser como yo?
_ ¡No! Quiero entender las cosas. Su motivo de existir, el porqué de dejar de estar y no ser nunca más.
_ No busques respuestas donde no las hay.
_ No busco respuestas, las preguntas vienen solas a mí.

_ Yo también he pensado muchas veces cómo sería ser otra persona o ser una cosa. Obviamente nunca lo voy a saber pero la respuesta no me daría miedo. Debemos convivir con la duda del sentido de la vida y sus interrogantes.

_ ¿Pero y si le temo más a las preguntas que a sus respuestas?

 ... yo también le tengo miedo a la vida.

Adolescente

Después de tanto tiempo de buscar afuera una motivación y estar inmovilizada a la espera de esa voz interior, que sabe cuándo, dónde y cómo surgir, entre la duda y el aburrimiento, ella comprende que su adolescencia carece de grandes expectativas.

Pretende saber ahora mismo, qué será de su futuro, pero su ahora es aún demasiado pronto.

La sensación de sus pies sin rumbo, la obliga a escudriñar para sus adentros preguntándose  y hasta retándose a sí misma  a ser diferente a las demás, sin notar que ya lo es.

Sus pasiones muestran una inclinación por el arte y su desorden exterior, deja al descubierto su apego por atender sólo a las voces internas. Siempre guiada por corazonadas, vive con la curiosidad por lo que va a venir y jamás conectada con su presente.

Y ahí emerge el ser, el que envuelve con su esencia las ansias de encontrar su Yo más perfecto. Ese que tal vez algún día, la decepcione descubriéndose una persona corriente más, de la cual pasó parte de su juventud tratando de esquivar. Pero por ahora, sigue en la lucha por reinventarse cada día.

Observador

 

Estoy en el cielo. Y mirando hacia abajo, descubro que lo que creemos ser no es otra cosa que una simple copia de lo que quisiéramos. Hay pocos originales. Y digo simple porque lo complejo se nos escapa con el tiempo, nos da fiaca, lo dejamos. Hasta nos cuesta ponerle empeño a ser el modelo de ser que nos gustaría.

Y miro, pero no puedo ver a los ojos a quien brilla con luz propia, pero también está cerca el que iluminado por esa luz ajena, se siente brillante. A ese sí lo alcanzo a ver.

Y sigo mirando, y noto que veo las mismas cosas que veía desde abajo pero de distinta manera. Ahora veo claro igual que vos.

Pintores que le dan a la vida color y brillo y otros que copian con colores turbios.

Veo artistas y artesanos y otros que con simples garabatos pretenden serlo. Locos y cuerdos, separados por una línea muy delgada, la del esmero por parecerse el uno al otro. Amos y servidores, disimulando la necesidad mutua con afecto afectado. 

Todas esas especies de hombres/mujeres que estando yo abajo, diferenciaba por sus ideas y convicciones, ahora, desde arriba, se me borran sus límites convirtiéndose en burdas copias. Llegan a donde hay que llegar, demuestran lo que no incomoda, sufren lo que carecen y desperdician lo que tienen.

Pelean por un lugar, sueñan con cosas y no con ideales, viven alimentándose de los que buscan sobrevivir por sí solos.

No llores, te puedo ver. El jardín del Edén quedó muy lejos y aunque fuese el sueño de muchos, el tuyo y el mío, nunca más volverá a ser lo que fue. Nos tocó habitar lo que quedó, el fondo a la derecha, lo que quedó de un sueño, lo que por ser gratis uno debe fabricar.

No llores, que ahora nuestro jardín es el que creamos nosotros mismos. Busca el tuyo aunque esté lejos, regá tus plantas, pintá tus colores preferidos, cantá los sonidos más dulces, ya que nadie lo va a hacer por vos.

Mirando hacia adentro

Hay que observar detenidamente el cielo, para sentir lo pequeños que somos, lo poco que a veces brillamos, lo limitado de nuestra profundidad, los claroscuros de nuestros pensamientos.

Fulgores de luz nos atraviesan dejando cicatrices. Relámpagos de imágenes se van esfumando en nuestro horizonte. Nos recorren galaxias de sangre y recuerdos. Nos penetran ideas y sólo arrojamos dudas e intrigas.

Se nos escapa la energía infinita optando por juicios necios...

Hay que observar detenidamente el mar, para reparar en nuestro yo agitador. La marea de nuestro ánimo que tiende a subir y bajar a su antojo. La voluntad de ser espuma blanca y nunca ola indómita. Rompiente de mansedumbre que jamás estalla bañando otras costas. Marejada tímida, resaca indiferente. De vez en cuando agua fría que contrae los huesos, de tanto en tanto agua calma que abraza al sol en su despedida.

Si pudiera ser cielo y mar. Si dejara de controlar las lunas de mi espíritu. Si me diera permiso para explotar en movimiento sin ser mera ondulación. Si dominara los sentimientos encallados en mis profundidades. Si pudiera...

Van Gogh

Lamentándose por no poder vivir cien años más, él suponía que no llegaría a apreciar el reconocimiento del mundo por su obra.

Su mirada entre lúgubre e irritada, mostraba el peso de una vida fría y triste y el no poder desprenderse de la deuda que tendría de por vida con su hermano menor.

__ Me entregáste todo y yo no puedo darte nada a cambio, sólo mis tristezas y unos cuantos lienzos sin valor. Ya ves, en vano dí mi vida por el arte.

Pero aquí te dejo mis mustios girasoles y mi humilde cuarto. Te entrego mis amarillos y naranjas y mi melocotonero en flor. Te regalo pinceladas ondulantes en mares y cielos índigos, todos mis sentimientos, mi pipa y hasta mi oreja derecha. 

Muchas situaciones marcaron su vida y le dan crédito a esos rasgos atribulados. Tal vez el haber recibido el mismo nombre que su hermano nacido muerto, el mismo día que él un año antes, fuera una de las causas. Él mismo aseguraba que su juventud había sido estéril. Palabra fuerte para definir el propio pasado. Palabra que explica el verdadero significado de frustración.

Hospitales y clínicas lo alojaron, aunque su refugio ideal siempre fue la irrealidad. Los ruidos y las voces que escuchaba en su cabeza, le suplicaron un día emprender la retirada. Retirada con pena y sin gloria.

Soy

Soy tibia, gris, otoño y primavera.

Soy blanda sin ser despojo, soy real sin dejar de ser quimera.

Soy casi, tal vez, todo lo que quieras.

Soy medio, alguna vez, quizás también.

                                      

Nada drástico ni concreto.

Fábula, imaginaria, posible.

Agua que se evapora con el calor.

Nieve que se derrite con el fuego. Mensaje en la arena que se borra entre la espuma.

Templada cenicienta, dócil material. Abstracta imprecisa.

No tengo una dirección segura ni un camino escogido. Sólo soy un número más entre tantos. Una huella indeleble imprecisa, indefinida, pero indeleble al fin. Garabato y bosquejo de lo que quiero ser, en mi refugio me siento yo, como todo un proyecto.

Miedos

...

... dirías todo lo que sentís,
seguirías tus corazonadas,
irías contra la corriente.
Te irías hoy a tu lugar soñado,
abrazarías más,
negarías lo que no te gusta.
Dejarías de preocuparte por lo que podés perder,
perdonarías sin rencor,
te vestirías cómodo,
serías valiente.
Aceptarías mejor tus defectos,

aceptarías sin juicio los de los demás,

dirías más malas palabras.

Te enojarías menos,

te reirías más,

no te enfermarías tan seguido.

Dirías siempre la verdad,

no verías fantasmas donde no los hay,

serías más leal a tus ideas...