Observador

 

Estoy en el cielo. Y mirando hacia abajo, descubro que lo que creemos ser no es otra cosa que una simple copia de lo que quisiéramos. Hay pocos originales. Y digo simple porque lo complejo se nos escapa con el tiempo, nos da fiaca, lo dejamos. Hasta nos cuesta ponerle empeño a ser el modelo de ser que nos gustaría.

Y miro, pero no puedo ver a los ojos a quien brilla con luz propia, pero también está cerca el que iluminado por esa luz ajena, se siente brillante. A ese sí lo alcanzo a ver.

Y sigo mirando, y noto que veo las mismas cosas que veía desde abajo pero de distinta manera. Ahora veo claro igual que vos.

Pintores que le dan a la vida color y brillo y otros que copian con colores turbios.

Veo artistas y artesanos y otros que con simples garabatos pretenden serlo. Locos y cuerdos, separados por una línea muy delgada, la del esmero por parecerse el uno al otro. Amos y servidores, disimulando la necesidad mutua con afecto afectado. 

Todas esas especies de hombres/mujeres que estando yo abajo, diferenciaba por sus ideas y convicciones, ahora, desde arriba, se me borran sus límites convirtiéndose en burdas copias. Llegan a donde hay que llegar, demuestran lo que no incomoda, sufren lo que carecen y desperdician lo que tienen.

Pelean por un lugar, sueñan con cosas y no con ideales, viven alimentándose de los que buscan sobrevivir por sí solos.

No llores, te puedo ver. El jardín del Edén quedó muy lejos y aunque fuese el sueño de muchos, el tuyo y el mío, nunca más volverá a ser lo que fue. Nos tocó habitar lo que quedó, el fondo a la derecha, lo que quedó de un sueño, lo que por ser gratis uno debe fabricar.

No llores, que ahora nuestro jardín es el que creamos nosotros mismos. Busca el tuyo aunque esté lejos, regá tus plantas, pintá tus colores preferidos, cantá los sonidos más dulces, ya que nadie lo va a hacer por vos.

Mirando hacia adentro

Hay que observar detenidamente el cielo, para sentir lo pequeños que somos, lo poco que a veces brillamos, lo limitado de nuestra profundidad, los claroscuros de nuestros pensamientos.

Fulgores de luz nos atraviesan dejando cicatrices. Relámpagos de imágenes se van esfumando en nuestro horizonte. Nos recorren galaxias de sangre y recuerdos. Nos penetran ideas y sólo arrojamos dudas e intrigas.

Se nos escapa la energía infinita optando por juicios necios...

Hay que observar detenidamente el mar, para reparar en nuestro yo agitador. La marea de nuestro ánimo que tiende a subir y bajar a su antojo. La voluntad de ser espuma blanca y nunca ola indómita. Rompiente de mansedumbre que jamás estalla bañando otras costas. Marejada tímida, resaca indiferente. De vez en cuando agua fría que contrae los huesos, de tanto en tanto agua calma que abraza al sol en su despedida.

Si pudiera ser cielo y mar. Si dejara de controlar las lunas de mi espíritu. Si me diera permiso para explotar en movimiento sin ser mera ondulación. Si dominara los sentimientos encallados en mis profundidades. Si pudiera...

Van Gogh

Lamentándose por no poder vivir cien años más, él suponía que no llegaría a apreciar el reconocimiento del mundo por su obra.

Su mirada entre lúgubre e irritada, mostraba el peso de una vida fría y triste y el no poder desprenderse de la deuda que tendría de por vida con su hermano menor.

__ Me entregáste todo y yo no puedo darte nada a cambio, sólo mis tristezas y unos cuantos lienzos sin valor. Ya ves, en vano dí mi vida por el arte.

Pero aquí te dejo mis mustios girasoles y mi humilde cuarto. Te entrego mis amarillos y naranjas y mi melocotonero en flor. Te regalo pinceladas ondulantes en mares y cielos índigos, todos mis sentimientos, mi pipa y hasta mi oreja derecha. 

Muchas situaciones marcaron su vida y le dan crédito a esos rasgos atribulados. Tal vez el haber recibido el mismo nombre que su hermano nacido muerto, el mismo día que él un año antes, fuera una de las causas. Él mismo aseguraba que su juventud había sido estéril. Palabra fuerte para definir el propio pasado. Palabra que explica el verdadero significado de frustración.

Hospitales y clínicas lo alojaron, aunque su refugio ideal siempre fue la irrealidad. Los ruidos y las voces que escuchaba en su cabeza, le suplicaron un día emprender la retirada. Retirada con pena y sin gloria.

Soy

Soy tibia, gris, otoño y primavera.

Soy blanda sin ser despojo, soy real sin dejar de ser quimera.

Soy casi, tal vez, todo lo que quieras.

Soy medio, alguna vez, quizás también.

                                      

Nada drástico ni concreto.

Fábula, imaginaria, posible.

Agua que se evapora con el calor.

Nieve que se derrite con el fuego. Mensaje en la arena que se borra entre la espuma.

Templada cenicienta, dócil material. Abstracta imprecisa.

No tengo una dirección segura ni un camino escogido. Sólo soy un número más entre tantos. Una huella indeleble imprecisa, indefinida, pero indeleble al fin. Garabato y bosquejo de lo que quiero ser, en mi refugio me siento yo, como todo un proyecto.

Miedos

...

... dirías todo lo que sentís,
seguirías tus corazonadas,
irías contra la corriente.
Te irías hoy a tu lugar soñado,
abrazarías más,
negarías lo que no te gusta.
Dejarías de preocuparte por lo que podés perder,
perdonarías sin rencor,
te vestirías cómodo,
serías valiente.
Aceptarías mejor tus defectos,

aceptarías sin juicio los de los demás,

dirías más malas palabras.

Te enojarías menos,

te reirías más,

no te enfermarías tan seguido.

Dirías siempre la verdad,

no verías fantasmas donde no los hay,

serías más leal a tus ideas...

¿Sería Dios?

                                                

Estoy sola en la montaña, en algún lugar entre Uspallata y Casa de Piedra. El único ruido que escucho es el crepitar del fuego que logré prender con jarilla y ramas secas.

Sentada frente a las llamas, calentándome los pies, me deleito con unos chocolates y pienso después de un largo tiempo, en Dios. Y llego a la fascinante y tantas veces repetida conclusión, de que todo esto que me rodea es él en persona. El fuego que me calienta, las montañas imponentes con sus diferentes tonos de rosas, las nubes claras dejando pasar algunos pocos rayos del sol. Pienso...

Sin  dudas para mi, esto es Dios queriéndome hacer feliz y lo logra. Acompaño la solitaria estadía con un libro buenísimo y por fin cuando hierve el agua, con un café caliente. Perdón, odio el mate, que sería la bebida tan deseada como taaan argentina, esperada por muchos en un lugar así. Siento un ruido en mi bolso y me doy cuenta de que mi teléfono se acaba de quedar sin carga y estoy incomunicada. Nada más oportuno, qué alegría! Pienso que tengo más de lo que necesito. Pienso...

Pienso, pienso... y vuelvo a sentir esa sensación olvidada de lo que significa preocuparse sólo por uno mismo. ¿Es egoísta? ¿Una vez?

Se me van repentinamente las ganas de escribir. No me quiero perder lo que veo y mucho menos lo que siento, ni dejar de escuchar los verdaderos sonidos del silencio.

No te tientes, la caja quedó vacía.

La pieza fundamental

Siempre siento tu lado sensible, tu atención para escucharme y tu hombro para apoyarme, aunque creas que lo has perdido.

La insensibilidad es buena para sufrir menos, para despegarnos de lo que nos hace mal, aunque pienso que tendemos a aferrarnos a un recuerdo sólo por el cargo de conciencia que implica el olvido. El olvido que nunca es absoluto, no borra, no elimina, simplemente hace por momentos que el camino sea más liviano.

Y el resto..., tu resto es la mejor parte, el lado fuerte, el costado sensible, el perfil sin miedos, el contorno de madre, hija y amiga.

La insensibilidad no existe. Nadie está totalmente adormecido si tiene amigos. Nadie es indiferente a la palabra "mamá". Nada puede endurecer un corazón al punto de dejar de sentir. Nadie puede, aún en su ausencia, hacer que los sentimientos no sientan.

Y esa pieza que ahora falta, que creemos fundamental, será en el futuro un recuerdo jamás perdido, pero sencillamente eso, una pieza más en la memoria, conservada a fuerza de no querer olvidarla.

La insensibilidad... no existe, existe la armadura contra la tristeza y por ahora es tu mejor vestido.

Casualidad

¿?

Salgo a caminar pensando en encontrarte en cada esquina, en cada café. Pero tu cara es desconocida para mi, así como la mía para que me reconozcas y no puedo buscar una flor en un ojal que te distinga, sólo sé que estás ahí, afuera, en todas partes y en ningún lugar.

La calle es tu vida y yo misma la mía. Cruzo de una tan mínima a una inmensidad que me pierdo en las caras sin saber realmente a quién busco.

El miedo... si, es grande y perverso al decirme que quizás jamás te encuentre, pero desafiante al hacerme pensar que tal vez seas todo lo bueno que imaginé.

Miedo a las reacciones y a las palabras, pero mucho más a un silencio. El silencio cómplice de la aceptación, que sólo se advierte en los ojos.

Casualidad... siempre estará mi mirada, tratando de cruzarse con la tuya en cada esquina, en cada café, pero ya dejará de ser casualidad. ¿Podré llamarlo destino si sigo buscando caminar tu mundo y encontrárte?

Busco tu cara, en donde la imágen que inventé se vea reflejada, pero seguirá siendo eso, sólo un invento, una fantasía más. Y seguiré buscando con la esperanza de no encontrárte nunca.

Todos y nadie

Me encantaría saber qué busca una persona de mi edad. ¿Qué espera de la vida?

A muchos les interesa sólo su futuro económico, otros están preocupados por la vejéz o la pérdida de la juventud, otros por ocupar un lugar ficticio al que no pertenecen,...

¿Qué te alienta a seguir cada día?

No sé si será la edad o una etapa por la que definitivamente hay que transitar, pero yo pienso en todo momento en el futuro de mis hijos, en el de la tierra, en la seguridad perdida, en la felicidad que espera pero no hay quién la piense, en lo simple que era todo hace veinte años.

Cada uno anda en lo suyo despreocupado por los demás. Siento que estamos construyendo nuestro propio castillo de naipes y que si hay que derribar al de al lado es valedero. Que las apariencias ya no engañan, sos lo que veo, no hay adentro, no hay nada más.

Que cobran fuerza las ambiciones desmedidas. Que ser sensible es vulgar. Que la imaginación ya no vuela alto, casi no es usada para crear. Que los sueños, por la mañana, dejaron de querer ser recordados. Que todos, como los girasoles, estamos mirando hacia una misma dirección, usando las mismas palabras, ropa, gestos,...

Estamos convencidos de que así, el mundo es nuestro, que lo tenemos en la palma de la mano y podemos decidir sobre él.

Perdimos lo simple, la curiosidad, el dar sin esperar recompensa. Cada día vamos perdiendo un poco de eso que nos hacía más humanos e identidad para diferenciarnos.

Sólo por eso, trato de refugiarme en mí, ya que por ahora, soy lo más parecida a mí misma que he podido encontrar y me busco no por ser mejor que los demás sino porque me parece que soy una de las pocas personas que comparte lo que pienso.

No espero de mí, más que tolerancia, comprensión y paciencia.

¿Qué esperás de la vida?

Ritual

Teníamos tanto para decirnos pero lentamente, nos hemos quedado sin palabras. Llenos por dentro de temblores y sensaciones, sólo nos miramos a los ojos que es lo que mejor sabemos hacer.
No puedo tocarte, no puedo besarte, no quiero. Te miro. Y repaso tus gestos, las marcas profundas que la vida te fue entregando. Y te reconozco de mil maneras grabadas desde hace tiempo en mi recuerdo. Tus aromas, el tono de tu voz, tu sonrisa. Cada gesto tuyo es mío y cada palabra silenciosa se transforma en un diálogo sensual.
No quiero escucharte, no quiero tocarte, sólo sentirte. Quiero reconocerte e interpretarte en cada movimiento, que no te queden secretos, sin embargo me rehuso a que los reveles. Adivinar tus deseos y llenarme de fantasías para saciar las tuyas.
Quiero compartirte sólo conmigo en todos tus aspectos, ser dueña de tu yo más oculto en éste, nuestro ritual.
Teníamos tanto para decirnos, pero prefiero que no digas nada. El tiempo pasa tan rápido que no quiero perder un segundo de mí en tu compañía.